Crónicas urbanas. Diálogos parapsicológicos.

Oído en una parada de bus.

- Niña ¿y para qué estás estudiando psicología?

(silencio)

- ... No creo que vayas a leerme a mi la mente... nunca...

Septiembre

Lunes. 3 de septiembre. Primer día de un otoño ficticio. Un primer día que comienza en 3. Septiembre se metió en nuestras casas un año más. Se metió en las oficinas, en los bancos, incluso en nuestras cuentas corrientes... Dicen que este septiembre tendrá una cuesta como la de enero, que será un septiembre negro, un septiembre triste, un septiembre lleno de incertidumbres y pocos alicientes... eso dicen... expertos, previsores, medios de comunicación....

Pero esta mañana me he levantado de buen humor y al asomarme a la ventana seguía haciendo mucho calor.
Quizá es una señal... The winter not is comining... quizá el mundo está equivocado, exagera...

Me he montado en el coche, he encendido la radio y las mismas voces de ayer analizaban una realidad difícil y un futuro aún peor: angustia. He puesto los 40 Principales hasta que he aparcado el coche.

Gift ha movido los brazos indicándome el hueco libre. "El mejor aparcamiento para ti", me dice cada mañana.

Nigeriano. Trentaytantos. Dos hijas. Mucha familia a su cargo. Desde las seis de la mañana aparca coches para sacarse unos euros (Tengo que preguntarle cuánto dinero le pide ahora Sanidad para sufragar el médico de toda su familia... No sé si tiene papeles).

- ¿Cómo está mi Candela? ¿Y mi hermano David?- me pregunta con una sonrisa que parece esculpida...

- Muy bien, gracias, a pasar buen día, amigo...- me despido cada mañana, pensando en las mil complicaciones que tendrá Gift... Y pienso la frase que tanto oigo últimamente a mi alrededor: Eres una privilegiada.

Y de camino al trabajo, en esos diez minutos que separan mi coche de la puerta de la oficina, me siento egoísta  porque, en realidad, ¿debo sentirme una privilegiada? Me agobia este pensamiento. Persistente. No me conformo. No quiero.

Enciendo mi ordenador y la realidad vuelve a darme un tortazo. Algunos amigos en las redes sociales dan la bienvenida a septiembre y al paro... otros empiezan con trabajos nimileuristas o sin contrato...

Llegan las 11.00 de la mañana y poco queda del buen rollo matinal. ¿Así va a ser septiembre? ¿En serio?

Qué quedó del sabor de ese primer café madrugador... de la pereza de volver al trabajo (ahora nos produce un gran sentimiento de culpa... por lo menos tenemos trabajo!)

Hay algo que se ha hecho mal en este país... ¿Quién es el culpable de que este desánimo de destrucción masiva haya penetrado en nuestras casas, oficinas, en nuestro ánimo, en nuestro fuero más interno? Nos impiden avanzar.

Propósitos del mes de septiembre:

- Decirme muy a menudo... ánimo, ánimo, ánimo,ánimo, ánimo, ánimo, ánimo, ánimo, ánimo....
- Repetirme... esperanza, esperanza, esperanza....
- ...Y soñar... "¿Para qué sirve la utopía? Para caminar", que decía Galeano... ¡TENEMOS DERECHO A SOÑAR!

Otra cosa no queda...

¡¡¡¡Rompamos todas las cadena!!!!                                                                                                                    Foto: Liber-Acción

Natalia

Tenía nueve años cuando aquella frase retumbó en mi cabeza: "Vas a tener una hermanita". El pánico se apoderó de mi: ¿Tendría que ceder mi reinado y dejar de ser la niña de la casa? Miraba a mi madre a veces incrédula, a veces rabiosa, mientras su barriga iba creciendo como un balón de playa: "Yo ya tenía un hermanito pequeño, ¿para qué queríamos otro?"


Una mañana temprano, la vecina del tercero apareció en mi habitación: "Tu hermanita ya está en el mundo", me dijo... Y yo recordé cómo aquella noche, mientras veíamos en la tele Piraña, mi madre se retorcía con leves dolores de parto.

- Mamá, ¿te dan miedo las pirañas?
- No hija, es que tu hermana no para de darme patadas... veremos a ver...

Madrugada del 16 al 17 de julio. Esa noche me acosté entre el miedo a que un pez asesino apareciera entre mis sábanas y la incertidumbre de no saber si al día siguiente me levantaría con una hermana nueva.

Mi madre volvió del hospital dos días más tarde. Ya no tenía barriga, y había colocado en el salón una pequeña cunita. Desde la puerta de la habitación, no lograba verle la cara. Ni siquiera de puntillas. Tardé un rato en decidir si me acercaba al otro lado del salón para verla.

Un chillido rompió mi dilema.

- Ven, ven Patricia, corre. Ayúdame a cogerla, tiene hambre!!.

... Y de pronto me vi con aquella cosita en mi regazo. Parecía sonreirme: creo que le caí bien desde el principio. Nunca más he podido dejar de abrazarla.

El 17 de julio cumplió 23 años. ¿Cómo pudimos pasar tanto tiempo sin ella?

Amigas

Recuerdo perfectamente la escena. Aquella clase gris. Las mesas de los alumnos dispuestas en un gran rectángulo, sólo abierto en el lado en el que se ubicaba la mesa de la maestra. Inmenso espacio en el centro. 1º de EGB. Siete años. Crucifijo encima de la pizarra. Silencio. 1987.

- Chicos esta es vuestra nueva compañera. Decidle hola.

Saludos aislados. 30 miradas fijas. Ubicada en aquel centro del rectángulo infinito, sentía como una losa el peso de aquella mano de Doña Mari Carmen sobre mi hombro.

- Ve a sentarte Patricia.

Qué difícil es empezar de cero. Ser nueva, la nueva. 


- ¿De qué colegio vienes? ¿Por qué te has cambiado? Hola yo soy Ana Belén siéntate aquí a mi lado. Yo voy a ser tu amiga.

Veinticinco años después, un escalofrío recorre mi cuerpo, igual que aquella mañana de principios de diciembre. Difícil viaje, difícil mudanza, difícil despedida. Difícil comienzo.

Veinticinco años después... Decenas de exámenes. Él. Una carrera. Trabajo. Trabajos... Alguna arruga de más. Otra ciudad. Una pequeña traviesa.Y ellas. Siempre ellas.

Si hay algo que deja grabado el paso del tiempo son los recuerdos, algunos te persiguen durante toda tu vida y aprendes a vivir con ellos, otros ayudan a que en la mochila pesen más las experiencias inolvidables. En gran parte, en muchas, en muchísimas partes de mi vida! están ellas... Hemos reído tanto, jugado, querido, crecido, llorado juntas que ha habido momentos en los que no hemos sabido valorarlo. ¿Demasiada intensidad? 

La vida, ese camino incierto que nos obligan a seguir desde que nacemos y en el que parece que andamos con un palo de ciego, nos lleva una vez más a estar demasiado separadas. En estos tiempos tan raros, en los que nos hace falta un café cada tarde, una charla, un cotilleo... En estos tiempos en los que no se nos ofrece todo lo que merecemos y en el que nos sentimos algo perdidas... no podemos encontrarnos todas las veces que quisiéramos.

Pero no importa. Si seguimos juntas 25 años después, ¿quién nos quita los próximos 25? Nos reiremos de todo esto, os lo prometo, como nos reimos ahora de tantas cosas que antes nos parecieron imposibles e incluso surrealistas. Nos reiremos, sí, y lo haremos con ese café (o nestea o acuarios....) que nos espera siempre una tarde de sábado en el Manuela...

Os quiero. APRIL

Crónicas urbanas. Estamos en la ruina.

En la frutería. Una mujer mayor, unos setentaytantos, se acerca a la frutera, argentina:

- Hola, hija. El otro día me acordé de ti. Han dicho en la tele que en España va a haber un corralito... ¿qué es lo que tenemos que hacer ahora?

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En el parque. Un grupo de personas de mediana edad charla en corro. Mientras, sus perros corren por el amplio jardín:

- Es que lo de Grecia es muy fuerte.
- Sí, nadie quiere darles dinero.
- No es eso mujer... El tema es que se lo prestamos, pero con muchísimo interés.
- ¿Nosotros le prestamos, pero si estamos en la ruina? Eso han dicho en la tele...


NOTA: ¿Lo están haciendo bien los medios? ¿Dónde empieza la realidad y acaba el alarmismo?

Crónicas urbanas. Socorro, me persigue un comercial.

Pequeño negocio en un pueblo cualquiera. Suena el teléfono.

- Ay, yo no lo cojo, no puedo más... Estos son los de Jazztel otra vez. Me llaman a todas horas: por la mañana, a mediodía, por la noche... ya no sé cómo decirles que no quiero internet.
- Pero, ¿alguna vez les has dado tus datos, te has mostrado interesada?
- ¿Yo? No, no.

El teléfono sigue sonando.

- Pues verás, hombre.... ¿Si? ¿dígame?
- Mire soy Lupita González, le llamo de Jazztel.
- Sí, ya lo sé. Llaman ustedes por la mañana, por la tarde y por la noche. Les he dicho quinientas mil veces que no quiero internet. Este es un negocio pequeño y no la necesito. No llamen más, si no quieren que les pongamos una denuncia: están vulnerando la Ley de Protección de Datos, puesto que nunca les hemos facilitado el número de teléfono, ni nombre ni nada. Así es que, le exijo que borren ya de su base de datos toda la información que tenga sobre este establecimiento y no vuelva a llamar más. ¿Entendido?

- Si, señora... ¿Y en casa? ¿No han pensado instalar una línea?

Crónicas urbanas. Segundas oportunidades.

En un instituto cualquiera. 4º de la ESO. Profesora invitada a dar una charla a los alumnos. Antes de comenzar, pregunta por azar a uno de ellos (están sentados en mesas rectangulares en grupos de tres):

- ¿Qué edad tenéis?
- Yo, 17, él 18 y este 16.
Silencio.
- ¿Los tres sois repetidores?
- Todos... Bueno casi todos. En esta clase sólo ella y otro que no ha venido no han repetido.

Silencio.

El alumno, extrañado por la cara algo descolocada de la profesora, se justifica, tratando de impregnar sensatez a sus palabras:

- Profesora es que yo... yo, por ejemplo, el primer año nunca me entero de nada y necesito otro más para ir cogiendo las cosas.

.... Y andó.

12M. Candela me pide que le de la mano para pasear por la acera. No puede estar parada ni un sólo segundo. Estoy rendida. Yo le digo: "No, tú solita" e, indignada, me mira y echa a andar sola. Indignada. Así empezó a andar Candela en ese mismo día de aniversario, mientras miles y miles de personas protestaban, también indignadas, en todas las plazas España. Mi Candela va con los tiempos, no queda otra...

Es normal que no entienda nada.

Un sindiós

Juan José Millás (El País 27.04.2012)

Desde que los ministros de Rajoy, en especial Montoro y Ana Mato, decidieron explicar didácticamente los porqués de la demolición del Estado, entendemos las cosas mucho mejor. He aquí un resumen, claro como el agua, de sus argumentos: Se pone precio a la sanidad para que continúe siendo gratuita y se expulsa de ella a determinados colectivos para que siga siendo universal. Se liquidan las leyes laborales para salvaguardar los derechos de los trabajadores y se penaliza al jubilado y al enfermo para proteger a los colectivos más vulnerables. En cuanto a la educación, ponemos las tasas universitarias por las nubes para defender la igualdad de oportunidades y estimulamos su privatización para que continúe siendo pública. No es todo, ya que al objeto de mantener el orden público amnistiamos a los delincuentes grandes, ofrecemos salidas fiscales a los defraudadores ambiciosos y metemos cuatro años en la cárcel al que rompa una farola. Todo este programa reformador de gran calado no puede ponerse en marcha sin mentir, de modo que mentimos, sí, pero al modo de los novelistas: para que la verdad resplandezca. Dentro de esta lógica implacable, huimos de los periodistas para dar la cara y convocamos ruedas de prensa sin turno de preguntas para responder a todo. Nadie que tenga un poco de buena voluntad pondrá en duda por tanto que hemos autorizado la subida del gas y de la luz a fin de que resulten más baratos y que obedecemos sin rechistar a Merkel para no perder soberanía. A no tardar mucho, quizá dispongamos que los aviones salgan con más retraso para que lleguen puntuales. Convencidos de que el derecho a la información es sagrado en toda democracia que se precie, vamos a tomar RTVE al asalto para mantener la pluralidad informativa. A nadie extrañe que para garantizar la libertad, tengamos que suprimir las libertades.

Cumpleaños.

Ayer te hiciste mayor. Soy incapaz de razonar cómo un año pasa en 365 segundos. Ójala los recuerdos de esta vida rápida y llena de altibajos en los que siempre sonríes, no se borren jamás. Ójala que de ese caminar torpe e indeciso de hoy nazca el de una mujer con fuerza. Ójala algún día sepas, de verdad, cuánto me has dado. Te quiero Candela.

Nuestro rey va en cueros, ¿voluntarios para decírselo?

Imagino cómo debe ser empuñar un arma. Cargarla y disparar. Imagino la satisfacción que debe proporcionar encontrarte frente a frente con un animal tan noble. Y pum! disparar, disparar, disparar. Trato, intento, pero no me lo puedo imaginar.

¿Quién asesora a este Rey? ¿No hay nadie que le diga que jamás nadie hizo tanto por la III República? Esto de la Monarquía es una mentira, que de tanto repetirla, parece que nos la hemos creído pero no, no, no, no...

... Y se me viene a la cabeza aquel cuento, aquel cuento que decía así:

Hasta la misma persona de un rey, llegaron dos charlatanes que se decían asi mismos sastres o tejedores. Afirmaban que eran capaces de elaborar las mejores telas, los mejores vestidos y las mejores capas que ojos humanos pudieran haber visto, solo exigían que se les entregase el dinero necesario para comprar las telas, los bordados, los hilos de oro y todo lo necesario para su confección.

Ahora bien, dejaban bien claro que tales obras solo era posible verlas  por aquellas personas que realmente fueran hijos de quienes todos creian que era su padre, y solamente aquellas personas cuyos padres no eran tales no serían capaces de ver la prenda.

Admirose el rey de tan maravillosa cualidad y otorgó a los charlatanes todo aquello que estos solicitaban y encerrados en una habitación bajo llave, simulaban trabajar en confeccionar ricas telas con las que hacer un traje para el rey, y que este pudiera lucirlo en las fiestas que se acercaban.

Curioso el rey de saber cómo iba su vestimenta, envió a dos de sus criados a comprobar como iban los trabajos; pero cual fue la sorpresa de estos cuando, a pesar de ver cómo los pícaros hacían como que trabajaban y se afanaban en su quehacer, estos no podian ver el traje ni las telas. Obviamente supusieron ambos que no lo podian ver porque realmente aquellas personas que ellos creían sus padres no lo eran y avergonzados de ello, ni el uno ni el otro comentaron nada al respecto y cuando fueron a dar explicaciones al rey se deshicierón en loas y parabienes para con el trabajo de los pícaros.

LLegado el momento en que el vestido estuvo terminado, el rey fue a probarselo pero al igual que sus criados no conseguia ver el traje, por lo que obviamente cayó en el mismo error en que ya habian caido sus criados y a pesar de no ver vestido alguno, hizo como si se probase el vestido alabando la delicadeza y belleza del vestido. Los cortesanos que acompañaban al rey presa de la misma alucinación tambien se deshicierón en alabanzas con el vestido a pesar de que ninguno de ellos era capaz de ver el vestido. Y es que conocedores todos de la cualidad del mismo, de que solo aquellos que fueran hijos verdaderos de los que creian sus padres, solamente ellos serían capaces de contemplar el vestido, y no queriendo nadie reconocer tal afrenta todos callarón y todos afirmarón, desde el rey hasta el último de los criados.

LLegado el día de la fiesta, el rey se vistió con el supuesto vestido y montado en su caballo salió en procesión por las calles de la villa, la gente también conocedora de la rara cualidad que tenía el vestido callaba y veía pasar a su rey, hasta que un pobre niño de corta edad, inocente donde los haya, dijo en voz alta y clara "el rey va desnudo".

Tal grito pareció remover las conciencias de todos aquellos que presenciaban el desfile, primero con murmullos y luego a voz en grito todos empezaron a chismorrear "el rey va desnudo", ... "el rey va desnudo"; los cortesanos del rey y el mismo rey se dieron pronto cuenta del engaño.

Cuando fueron a buscar a los picaros al castillo, estos habian desaparecido con todo el dinero, joyas, oro, plata y sedas que les había sido entregado para confeccionar el vestido del rey. El engaño había surtido efecto y el rey iba desnudo. 

Crónicas urbanas. En boca cerrada no entran moscas.

Es parte del paisaje del barrio. Ropas raídas. Colchón en el suelo. Y una pequeña mesa donde se esparcen tomates pochos, media litrona de cerveza, pan mordisqueado y un paquete de jamón serrano loncheado. En el suelo varias bolsas abiertas esparcen su contenido por el suelo: manzanas, bollería industrial y más pan. Él permanece tumbado en mitad de este grotesco bodegón. Sólo una voz le perturba:

- Maestro, menudo banquete te has pegado hoy. Esto si que es vida, campeón.

Él levanta la cabeza. Le mira a los ojos con la lucidez que le permite el alcohol y le espeta:

- Eso dímelo esta noche, cuando tenga que dormir en la calle.

#Huelga

Razones por las que las mujeres no son "auténticas"

Actualmente las parejas españolas tienen de media 1,2 hijos. Los demógrafos hablan ya de crisis, pues las previsiones no auguran que la tendencia a tener pocos hijos en España posibilite el relevo generacional en unos años. ¿La culpa vuelve a ser de las mujeres? Hay muchas razones por las cuales las mujeres NO PUEDEN tener hijos, aunque LO DESEAN, y de estas causas de la baja natalidad, el Gobierno puede asumir como responsable unas cuantas. ¿Qué hará Gallardón al respecto? Después de leer este razonamiento, díganme cuántas mujeres "poco auténticas" hay en este país:


1.- Las mujeres tienen mayores dificultades que los hombres para acceder al mercado laboral en igualdad de condiciones. Los estudios se prolongan hasta cerca de los 30 y la aspiración de cualquier persona es alcanzar los retos profesionales marcados. Sin embargo, este hecho retrasa la maternidad hasta los trentaytantos. ¿Éxito profesional o madres más jóvenes?


2.- Las mujeres ganan menos que los hombres y tienen peores contratos laborales. La razón: A los empresarios siguen sin gustarle las bajas maternales.


3.- Las ayudas a la natalidad han desaparecido de los presupuestos. Tal y como está la actual situación económica, ¿qué pareja puede planificar tener un hijo sin ayuda? ¿Y el segundo?

4.- No existen alternativas para posibilitar la conciliación de la vida familiar, personal y laboral, y las mujeres se ven obligadas a elegir entre promocionar en la empresa o cuidar de sus hijos. Una vez, el profesor Juan Torres me dijo “Hablemos claro si de lo que se trata es de salvaguardar el valor mercantil de las relaciones sociales, la conciliación será siempre un objetivo o inalcanzable o que solo se traducirá en un deterioro de la vida no mercantilizada”. "La aspiración no debe ser la de lograr que las mujeres o incluso los hombres dispongan de más posibilidades de acoplarse a la vida mercantil ya que esta no puede ser la que regule la vida de los seres humanos. Luego está el problema de que se concilia sin corresponsabilidad o desde la lógica masculina y esa conciliación  es, en realidad, una sobrecarga de tiempo total de trabajo para las mujeres".

5.- Los servicios merman: no existen centros públicos de educación infantil suficientes y los privados superan los 200 euros mensuales, al menos en las grandes capitales. 


6.- Todas estas razones hacen que la mujer empiece a tener los hijos cada vez más tarde, lo que hace que  los cuidadores/abuelos también sean más mayores para hacerse cargo del primer nieto. ¿Qué hay del segundo y del tercero?


7.- Al retrasar la maternidad, muchas mujeres se encuentran con dificultades para quedarse embarazadas. Según las estadísticas de la Sociedad Española de Ginecología y Obstetricia, una mujer a los 35 años tiene un 40% menos de posibilidades de quedarse embarazada que otra de 20. A los 40 años ese porcentaje se reduce al 10%.


8.- La alternativa a este problema de fecundidad son las técnicas de reproducción asistida que, por cierto, varios Gobierno autonómicos (la mayoría del PP) ya han dicho que van a dejar de subvencionar. También la ministra Mato. En las clínicas privadas estos tratamientos no bajan de los 4.000 euros, sin incluir medicamentos. En España hay 800.000 parejas que tienen problemas de fertilidad por retrasar la maternidad. Quieren, pero no pueden. 


9.- La igualdad de oportunidades no existe. Hay una Ley pero la mayoría de sus acciones, medidas y recomendaciones no está ni presupuestada. 


10.- Los distintos Gobiernos se han cargado sistemáticamente la mayor parte de las medidas que protegían la maternidad y la natalidad: no existen políticas de acceso a la vivienda para que los jóvenes puedan emanciparse y vivir en pareja, ni facilidades laborales. No hay suficientes guarderías públicas, no hay ayudas económicas, ni permisos reales de paternidad, se sigue discriminando a la mujer por el simple hecho de parir, los hombres (muchos no todos) continúan sin asumir su parte de corresponsabilidad en el asunto... ¿cómo se puede ser madre en estas condiciones? ¿Va a hacer algo el Gobierno al respecto?


Mire señor Gallardón, incluso con todo esto (que usted puede empezar a solucionar desde YA), hay mujeres que por decisión propia no quieren tener hijos. ¿Son menos mujeres? ¿Menos auténticas? Me parece que no. Deje de decirnos lo que tenemos que hacer. La mujeres no queremos más padres, queremos ser libres e independientes de una vez. 

Poderoso ¿caballero? Don Dinero

Cuentan que Rosalía Mera pasea por A Coruña como una ciudadana cualquiera. Frecuenta bares populares y pasea junto a su hija y sus nietos por las calles de la ciudad gallega. Es más, hay quien dice que comparte ideales con los indignados del Movimiento 15-M. Estos datos, cotidianos para la mayoría de los mortales, no soprenderían a nadie si no fuera porque hacen referencia a la mujer más rica de España, la tercera fortuna del país y la 246 del mundo, según la revista Forbes.

Dicen que encarna los sueños de una Cenicienta moderna: nacida en un barrio obrero de  A Coruña, a los 11 años dejó de estudiar para trabajar como costurera en la tienda de confección La Maja, donde conoció a Amancio Ortega. Juntos crearían después el emporio Zara. Sus diseños y perseverancia les llevarían, años después, a estar en el top de las mayores fortunas del mundo. Sin embargo, el reconocimiento a esta exitosa aventura empresarial no ha sido visibilizado por igual: en los anales de la compañía, en la web de Inditex, el nombre de Rosalía Mera no aparece y en los perfiles publicados en algunos medios de comunicación siempre es retratada bajo la etiqueta de ex mujer de… y no como co-artífice del imperio Inditex. ¿Su aportación ha sido ignorada?

“Esta es una constante: antes, ahora y siempre. Tiene que ver con lo cultural. Con el hecho de que los hombres antes, ahora y siempre se van a poner en primera línea permanentemente, y para que eso cambie hace falta que pase mucho tiempo”.

Rosalía Mera. 67 años. Un hijo y una hija. Empresaria y presidenta de la Fundación Paideia Galiza. La mujer más rica de España lo dice así de claro y añade además: “A las mujeres no nos dejan estar en los puestos de arriba de las empresas. A mí sí, ¡pero soy una minoría!”.

Sin duda, son una minoría: solo tres mujeres figuraban en 2011 entre los diez milmillonarios españoles. La gallega, junto a las hermanas Koplowitz, aparecía entre las primeras fortunas del país. Sólo tres mujeres.

Pero si echamos un vistazo al raking internacional, el resultado es aún más bajo: sólo Christy Walton (y familia) aparece entre las diez personas más ricas del mundo. Y eso no es todo: para poder reunir a las diez mujeres más ricas del planeta, hay que descender en la lista Forbes hasta el número 89: Casi 80 hombres por 10 mujeres. Parece que la desigualdad también persiste al más alto nivel.

¿Sigue siendo, entonces, poderoso caballero Don Dinero? Pese a todo, parece que no. Muchas de las mujeres más ricas del mundo dominan, hoy, estratégicos sectores económicos, aunque eso sí, Forbes apunta a que la mayoría de estas mujeres han heredado sus fortunas. La pregunta es, entonces, evidente: ¿Es posible que ninguna mujer haya conseguido hacerse rica gracias a su éxito profesional?

Descárga el número 59 de la Revista Meridiam y sigue leyendo a partir de la página 15 y hasta la 21.

Crónicas urbanas. Mío, pero sólo un poquito.

Nigeriano o senegalés. Parado en el semáforo, aguarda con paciencia a que se ponga en rojo. Decenas de coches empiezan a parar, pero con displicencia mueven la cabeza, negando querer pañuelos, ambientadores o rosarios. Hasta que ha llegado a la ventana abierta de una conductora, que le devuelve un ininteligible buenos días con una sonrisa. Es la única ventanilla que no se ha subido a toda prisa para evitar el encuentro:

- ¡Hola amigo! ¿Qué tal?
- Dame algo... comer... por favor...
- No llevo nada suelto amigo, lo siento.

Se dan la mano, el semáforo está a punto de ponerse en verde.

- Tú sí tener dinero, mira coche que lleva...
- ¡Uf, el coche! ¡¡¡El coche no es mio es del banco!!!

Y el semáforo se pone en verde. El coche arranca y la conductora continúa la marcha despidiéndose con la mano sacada por la ventanilla. El subsahariano se ha quedado mirando con cara de circunstancia. De pronto grita con cierta rabia contenida, ya sin esperar que nadie le escuche:

- ¿Por qué todos los españoles decir lo mismo? Todos coche, todos de banco.

Crónicas urbanas. Paradojas de la infancia 'civilizada'



Dibujo realizado por un niño soldado.

Un parque. Columpios. En mitad del pequeño edén infantil un gran cajón de arena. Madres y padres charlan entre sí despreocupados. Niños y niñas alterados caen y se levantan desinhibidos. Ríen y se embadurnan de arena como croqueta casera en harina.  Tres pequeños hacen un gran montón con piedras y coronan la incipiente montañita con una hoja seca. Uno de ellos ha cogido un palo pequeño y grita:

- Al suelo, al suelo, voy a colocar una mina antipersona.

Gracias a tus pupilas

Adilia. Mujer valiente. Heroina invisible. A veces sueña con su Portugal natal y desea con fuerza volver a pasear por sus calles. Adilia y sus palabras poderosas, que te golpean fuerte por dentro. La conocí hace unas semanas, gracias al programa Es Posible, y desde entonces soy incapaz de dejar de leer ese diario tan especial que nos regala a los que hemos empezado a admirarla en silencio. Adilia tiene ELA, una enfermedad rara, injusta y cruel que te deja sin cuerpo, pero no sin sueños. Adilia tiene ELA pero voluntad y fuerza para no desistir y nos regala sus palabras escribiendo con sus pupilas, concienzuda y maravillosamente. Sí, con sus pupilas.

Les recomiendo que lean este testimonio de vida y aprendan con sus pensamientos. A veces nos preocupamos tanto por el futuro que no apreciamos el presente, este presente breve y efímero, que mantiene a mentes brillantes y lúcidas como la de Adilia, supongo que para que nos den ese toque de realidad que a veces nos hace tanta falta.

No entiendo esta clase de injusticias: no creo en Cielos Benefactores, creo en personas como ella, que nunca mueren, que marcan a los que siguen por aquí algún tiempo más.

GRACIAS.

Si quieren conocerla más de cerca, miren...

Los descreídos

Hace un mes que este blog se encuentra en estado de shock. Incapaz de emitir letras, mucho menos algún atisbo de buenas ideas. En fase de letargo. Desconozco si es la apatía generalizada que consume el espíritu de este país, tal vez sea tristeza. ¿Tal vez hemos dejado de creer? ¿Es el resultado de lo que, cada día, nos escupen los informativos?

- Elena Salgado ficha por Endesa. Nuestros políticos se van, pero nunca al paro. Un gran ejemplo, sobre todo ético, de como sacar partido (nunca mejor dicho) a su paso por lo público.

...Sé que también hay noticias que nos  hacen pensar que cabe la esperanza.... ¡Pero pasan taaan lejos!

Islandia juzga a su expresidente por su gestión de la crisis

Día 278 de mi vida.

No sin cierta dificultad, Candela se abre camino entre elefantes, osos, llamas y algún pájaro. Sus pasos casi nunca son certeros y se desploma con facilidad entre sus agotados peluches. ¿Jaque? Nunca. Sin apenas coger impulso, vuelve a levantarse. Escala, gatea en vertical por las paredes del pequeño habitáculo de plástico en lo que parece un esfuerzo titánico.

La observo atónita. No descansa. Y cae y se levanta casi tantas veces como mi pestañeo. Es la lucha contra la gravedad. Cuando consigue algo de estabilidad y logra agarrarse, de pronto una música (en la televisión, en la calle, en una radio lejana) la saca de su tenaz concentración y baila, baila, flexionando sus piernecitas en un amago de brinco que nunca llega... la torre vuelve a caer.

Yo sigo cada movimiento, cada caida, pensando en que nada le duele. Pero de pronto cae, de espaldas. Y un llanto quiebra mi ensimismamiento.

Buaaaaaaaaaaaaaaa Papá Mamá

Buf. No es ella. Es el hijito inerte que llora casi con tanta fuerza. Sólo ha sufrido un leve aplastamiento que ha hundido un poco su cráneo de plástico. Falsa alarma.

Binomios insoportables.

Preguntas, muchas. Pero nada que añadir. El mundo está como está. No hay más.

Crónicas urbanas. La indignación de los mansos.

La mujer está frente al cajero. Busca en el amplio bolso la cartera. Saca llaves, neceser. Ni rastro del monedero. Absorta en su búsqueda infructuosa no se ha percatado de que con paso indeciso se acerca una muchacha. Piel oscura, manos sucias. En su regazo lleva a un bebé. Dormita casi inerte, ajeno a los movimientos de su madre.

La mujer ha logrado encontrar la cartera y ha sacado la tarjeta de crédito. Se dispone a introducirla, cuando dos jóvenes que caminan junto al cajero le gritan:

- Cuidado señora, que se le acerca la rumana esa y uno no se puede fiar de esa gente.

La mujer se ha vuelto y ha mirado la cara resignada de la muchacha de piel oscura. Es evidente que ha escuchado el grito de las jóvenes. Tal vez no tiene fuerzas para volverse a responder. Tal vez piense que bastantes problemas tiene ya como para encararse con el ánimo encendido de las que ya se alejan insúltandola, ahora con voz más templada.

- Deme algo señora, por favor, para el bebé.

Y la señora mira a la muchacha de piel oscura. Y al bebé. Y a las jóvenes que se alejan. Y grita:

- ¿Cuidado? Cuidado con las palabras. También hay españoles que roban, y mucho dinero, y esos no están en la cárcel.

Ante el grito sorpresivo y sin entender muy bien la queja, la muchacha ha agarrado al bebé muy fuerte y camina ya deprisa calle abajo.



Así prohibía una tienda de Mallorca la entrada a estas personas.


¿Sin papeles? ¿Ilegal?

Imagine que, por una de esas piruetas de la vida, después de una increible noche con sus amigos, sale de aquel pub, se pone el abrigo y ¡zas! no tiene la cartera. Sin el poco dinero que le quedaba, sin DNI y sin tarjetas de crédito, se ve obligado a ir caminando a casa. Unos 30 minutos. Son las 5 de la mañana y, en breve, la ciudad empezará a despetarse. Con este pensamiento en la cabeza acelera el paso para que el día le coja en la cama.

Llega el domingo y el lunes y después el martes. El miércoles el banco le envía las tarjetas canceladas por correo certificado. Y llega el jueves y pasa una semana y otras más. Y cuando se da cuenta lleva un mes sin DNI. Cosas que pasan: no ha necesitado pagar con tarjeta, ha hecho las gestiones y transferencias por internet y, sin darse cuenta, han pasado 30 días sin su Documento Nacional de Identidad. La única pega es que se ha dado cuenta de que debía de haberlo solicitado cuando el policía nacional le mira con cara de pocos amigos en un repentino control que le coge camino a casa.

- No tiene el DNI. Tampoco el carné de conducir.
- No, señor, me robaron y no los he sacado de nuevo. Se me ha pasado...
- Se le ha pasado. ¿Sabe cuál es la multa por no tener identificación?

No tener identificación: falta administrativa.

De pronto, y sin quererlo, usted se siente un sin papeles, un indocumentado. Una persona que camina por la ciudad sin un papel en el que poder demostrar un nombre, un lugar de nacimiento, su edad. ¿Y? Que el policía acabará poniéndole la multa y lo dejará ir, no sin un buen susto en el cuerpo.

Sin embargo, el camino no ha terminado. Y al parar su coche frente al semáforo de la calle que desemboca en casa, la casualidad hace que un coche de la Policía Nacional se pare, de nuevo, junto a usted y apague el motor.

- No, otra vez no- se dice para sí mismo en un grito ahogado.

Pero dos agentes se han bajado antes de que el semáforo se ponga en verde y ni siquiera le han mirado. Se han fijado, sin embargo, en el nigeriano que vende pañuelos. Lleva un gorro de cowboy y sonríe sin parar a todos los conductores hasta que se percata de la presencia de los agentes. Su gesto se borra.

- Identificación.
- ¿Identificación?
- P A P E L E S
- No tengo papeles.
- Acompañenos, por favor.

Y ahí se acaba el día de Romeo, Arfan, Fifty u otros muchos que se levantan por la mañana y llegan a su semáforo deseando un golpe de suerte.

Detención aleatoria. Preguntas sin respuesta. Papeles sin nombres. Una falta administrativa. Otra vida en el CIE. Centro de Internamiento para (algunos) extranjeros.

Hay quien ha podido contar, denunciar, que apenas se les reparte comida, que no hay higiene, que los mantienen retenidos, incomunicados. Presos sin delito. Y su historia no se resume en ningún pasaporte ni DNI. Si sus papeles dieran razones, quizá, se humanizaran nuestras acciones.

Una falta administrativa, una multa, una reprimenda.

Encarcelado. Sin derechos. Sine die.

#RazonesCIErre

Notas:
- Razones para el cierre de los CIE

- Que el derecho no se detenga a las puertas de los CIES. "Mi papá nº 22886"

- Un juez cuestiona el "palmario hacinamiento" de un Centro de Internamiento de Extranjeros de Madrid
Es el mismo en el que una mujer congoleña, que estaba interna hasta horas antes, murió por una meningitis. El juez critica el hacinamiento y la falta de una habitación para enfermería en el centro

ESCLAVAS DEL SIGLO XXI: ¿Habría mujeres prostituidas si no hubiera clientes?

SE VENDE SEXO

SE COMPRA DOLOR

- ¡Eh! negrita, ¿cuánto vales?

-¡Eh! puta, negra, ven aquí.

Su voz se quiebra:

- Imagina cómo me sentía… ¡Me sentía sucia! Estaba humillada.

Inmigrante. Entre 18 y 25 años. Nivel educativo bajo. Pobre y con cargas familiares.  Millones de mujeres con este perfil son vendidas anualmente en todo el mundo como esclavas sexuales. No hay cifras oficiales, ni el fenómeno figura, en la actualidad, como prioridad en las agendas de los gobiernos.

“En casa las cosas no iban bien y mi madre me mandó a España, pero sin decirme qué tipo de trabajo iba a hacer. Durante el viaje me violaron y me robaron. Pasé hambre… Después, el viaje en patera: diez horas. Frío. Mucho dolor. Miedo… Me amenazaron con dañar a mi familia, me maquillaron… Tenía tantos clientes como fuera posible hasta que pagara mi deuda: ¡¡40.000 euros!! ¡¡40.000 euros!! ¡Imagina! Me sentía sucía… ¡Eh negrita! ¿Cuánto vales?... Mi sueño de una casita en mi país, una familia, unos hijos se ha roto… sólo existe el hoy: hace cuatro meses me enteré de que tenía SIDA.”

La Oficina de Naciones Unidas contra la Droga y el Delito (ONUDD) estudió por primera vez el funcionamiento de las redes de trata de seres humanos en 2006, aunque no fue hasta 2009 cuando propuso recomendaciones y medidas concretas para combatir el fenómeno. Este organismo analizó la situación de las víctimas y las posibles soluciones en 155 países. Sus propuestas hicieron que en sólo dos años los Estados duplicaran las medidas para luchar contra la trata. Esto ocurrió hace dos años: sólo dos años desde que los Estados, los gobiernos del mundo tomaran conciencia de la existencia de este fenómeno, del drama que viven miles de mujeres en sus calles. Pese a todo, este problema sigue siendo secundario en las políticas estatales de la mayoría de países y la ONU reconoce que, hoy por hoy, una de las incógnitas sin respuesta es conocer el alcance real del fénomeno del trafficking.

La diferencia entre el tráfico ilegal de personas y la trata supone mucho más que el simple desplazamiento organizado de seres humanos y con fines de lucro. La trata implica, además, fuerza, engaño, coacción y abuso de poder, teniendo como objetivo principal la explotación sexual, la esclavitud o el trabajo forzado.

Al respecto, Amparo Díaz Ramos, abogada y coordinadora del Turno de Oficio Contra la Trata del Colegio de Abogados de Sevilla, añade: “Se da una vulneración de los Derechos Humanos no sólo cuando existe trata, sino también cuando hay explotación sexual en la que no hay un elemento de tráfico. Cuando no existe una situación de traslado de un sitio a otro, pero las mujeres sufren una situación degradante y están obligadas o sometidas. Incluso en los casos en los que no están siendo violentadas para ejercer la prostitución, la persona que se beneficia de esa explotación sexual también está cometiendo un delito perseguible a través de nuestro Código Penal”.

La Organización Internacional del Trabajo (OIT) estima que la trata con fines de explotación económica o sexual podría afectar a unos 2,5 millones de personas en todo el mundo cada año.

De entre estas estimaciones, España sobresale en el ranking: es uno de los principales países de tránsito y destino de estas mujeres y niñas en toda Europa: más de 300.000 personas podrían vivir en un régimen de esclavitud, siendo víctimas de trata y de las mafias más despiadadas, según datos de la Unidad de Violencia de Genéro del Ayuntamiento de Sevilla. Con este telón de fondo, y siguiendo las recomendaciones de Naciones Unidas, el Gobierno español aprobó en 2009 el Plan Integral de Lucha Contra la Trata (2009-2011), logrando cercar un poco más a las mafias y humanizando a las verdaderas víctimas: las mujeres prostituidas.

Aún así, las cifras siguien siendo un escándalo: el negocio de la prostitución mueve en España más de 18.000 millones de euros al año. Más de un millar de anuncios de contactos aparecen a diario en los periódicos españoles, reportándoles 13.000 euros de beneficios al día. Cuatro de cada diez hombres españoles reconoce haber pagado por sexo alguna vez en su vida.

¿Es un fenómeno imparable? ¿Cómo se puede combatir? ¿Por qué la sociedad es tan permisiva con los clientes? ¿Son estas mujeres víctimas, además, de esa permisividad? ¿Es conciente la ciudadanía del drama?

Conoce la historia de mujeres valientes que lograron escapar de la prostitución y conciencia a los que te rodean de que ellas son VÍCTIMAS Y NO OBJETOS SEXUALES. Lee más en Meridiam (reportaje de Portada páginas de la 20-27)